Октавы
Настала ночь. Таинственно журчащий
Почти смолкал в траве росистой ключ,
И по ветвям полузаснувшей чащи,
Блестя порой из набегавших туч,
Причудливый, чарующе манящий,
Скользил дрожа блестящий лунный луч, —
И озарив на миг кусты сирени,
Спешил вперёд — к фиалкам и вервене…
Блестящий луч увидел мотылёк.
Его красой безумно увлечённый,
С цветка на ветвь и с ветви на цветок,
Он за лучём погнался, ослеплённый, —
Но уловить нигде его не мог.
И он упал — разбитый, утомлённый,
А луч, скользя над яблоней в цвету,
Его дразнил, казалось, налету…
Ты, жаждущий душой идеала —
Таков порой и твой удел, поэт!
Тебя его сиянье ослепляло,
Манил к себе его отрадный свет, —
Надежд и сил растрачено немало…
А для тебя не стал он ближе, нет!
Ты шел вперёд, мечтою окрыляем, —
Но и теперь он всё ж недосягаем!