М. А. С—вой
Где б ни был стих, рожденный мной,
Записан верною рукой,—
В стенах ли города, где шум
Толпы смущал мой бедный ум,
Или в задумчивой тиши
Невозмутимых вечеров,—
Подобно шороху листов,
Ему не высказать души
Тому, кто сердцем не готов
Страданье понимать без слов.
Спроси: о чем шумит поток
Иль шепчет полевой цветок
В тепле полуденных лучей,
Легко послушный ветерку,
Припав головкою своей
К другому нежному цветку?
Спроси: о чем так тяжко гром
Гремит из туч, затмивших свет,
А лес, охваченный дождем,
О чем шумит ему в ответ?..
Природа громко говорит
Понятное простым сердцам,
Но рассказать не может нам
Всего, что грудь её таит,
Всего, что слышит лишь пророк
И понимает, как намек,—
Намек на то, что в глубине
Немногих душ лежит на дне.
Так, — пусть звучит перед тобой
Мой стих загадочно-простой,
Всем слышный, но не всем родной.
Авось, когда пройдут года
И я заглохну где-нибудь;
Когда придет твоя чреда
И оглянуться, и вздохнуть,—
Припомнишь ты не без труда
Среди знакомых лиц того,
Кого ты знала, и кого
Ты не узнаешь никогда…