Ремсгет
«О, милый, дорогой поэт,
Чьи песни нас очаровали!
Зачем его здесь с нами нет!
Его бы мы зацеловали!»
А я, меж тем, как обо мне
Мечтают дамочки так мило —
За сотни вёрст, в чужой стране
Живу и дни влачу уныло.
Что пользы северу, коль ах!
На юге солнце чудно греет.
От поцелуев на словах
Ведь тощий дух не потолстеет.
«О, будь я дикое море,
А ты — тот высокий утёс!»
(перевод П. И. Вейнберга)