Бледным вечером, тающим, как весна здесь, на севере
Наша жизнь не в первый раз.
В. Брюсов
Бледным вечером, тающим, как весна здесь, на севере,
Озарённый улыбкой зари умирающей,
Разве Вы не касались раздушенного веера,
Изумрудного перстня на ручке играющей?
С хрупкой девушкой в кружевах, по аллее струящейся,
Утомлённые, робкие, вы не шли тихим вечером?
О, дыхание майское над землёй, уже спящею!
Сколько ласк уже отдано! Скольким взорам отвечено!
Если нынче смотрели Вы с тревожной улыбкою,
Словно вспомнив забытое, невозвратное, светлое,
Разве Вы не увидели ту, далёкую, гибкую,
Осиянную трепетом дня уснувшего, бледного?
Ведь всё это знакомое. Ведь с печальной Маркизою
Уж склонялись, как нынче, Вы пред Моною Лизою.