Служитель
В селе заброшенном во глубине России
Люблю я увидать поблёкшего дьячка.
Завялый стебель он. На пламени цветка
Навеялась зола. Но есть лучи живые.
Когда дрожащий звон напевы вестовые
Шлёт всем желающим прийти издалека,
В золе седеющей — мельканье огонька,
И в духе будничном — воскресность литургии.
Чтец неразборчивый, вникая в письмена,
Нетвёрдым голосом блуждает он по чащам.
Как трогателен он в борении спешащем.
Бог слышит. Бог поймёт. Здесь пышность не нужна.
И голос старческий исполнен юной силой,
Упорный свет лия в зов: «Господи, помилуй!»