На перепутьи
(Пролог)
Жизнь, обновись! — О, желанье нескромное!
Давит тебя только скука смертельная…
Умное слово подметишь — заёмное,
Ласке поддашься — так, верно, поддельная.
Книгу раскроешь — одни повторения,
Скучны зады для ума ненасытного;
Даже в разврате, в любом преступлении
Нет у людей ничего самобытного.
Самый разгул измельчал до ничтожества,
Юности нет в нём и нет вдохновения;
Только копо́шется многое множество
Мелких страстшек… Во всём расслабление,
Всё опустилось от вечного роздыха,
Словно застыла кровь наша ленивая…
Воздуха хочется, свежего воздуха!..
Только напрасно желанье тоскливое.
Воздух недвижен, как будто над кладбищем
В летние дни, утомительно знойные;
Замкнутый мир наш становится пастбищем.
Где мы пасёмся, сонливо-покойные.
На перепутьи мы, что ли? Осталось нам
Это одно утешенье печальное,
И над тобой, наша лень колоссальная,
Люди смеются с злорадством безжалостным.
Не научила история прошлая,
Нас ничему, разве только терпению;
Тянется жизнь, как комедия пошлая
Пошлого автора, но к представлению
Все равнодушно и тупо относятся:
Вижу повсюду довольные лица я,
Только, порой, из райка свист доносится,
Да и его усмиряет полиция.