Пэан

Пэан

(отрывок)

На лоб твой, Мейербер, лавровые листы
Спустились чересчур уж низко; должен ты
Откинуть их на миг и незакрытым ухом
Услышать лепет мой. О, да, смущённый духом,
        Лишь лепетать перед тобой
        Могу, о муж великий мой,
        Ты, чей высокий, чудный гений
        Даёт нам столько наслаждений,
        Чья слава громкая есть плод
        Искусных и больших работ,
        А не случайность лишь простая,
        Не дар, который, сам не зная
        Откуда, без труда, во сне,
        Иной вдруг ощутит на дне
        Своей души — ну, взять Россини
        Или Моцарта, например.
        Нет, дорогой наш Мейербер,
        Маэстро славный наш в Берлине,
        Ничем не одолжен судьбе
        Он создал славу сам себе
        Посредством воли непреклонной
        И мысли, с знаньем сопряжённой,
        И политических машин,
        И самых тонких паутин;
        И государь, его протектор
        Титулом «генерал-директор,
        Всей музыки» его снабдил
        И вместе с этим наделил
        Большою властью…

к которой я осмеливаюсь сегодня прибегнуть с верноподданническим почтением…

(перевод П. И. Вейнберга)