Мята

В одном саду, в тени сиреневых кустов,
На грядке меж цветов,
Лилей и васильков,
И Мята выросла простая:
Садовник тамошний, Панфил,
Лилеи, васильки водою поливая,
Любуясь ими — их хвалил;
А Мята — примечая,
Одна похвал не получая,
Раздумалась с собой:
„Жестокий жребий мой!
Я пользу доставляю,
Но лишь одну меня не хвалят… Понимаю!
Мой вид не так цветист, я всех из них простей.“

Как не жалеть, что свет превратно рассуждает!
Он тех честит и тех ласкает,
Кто не полезнее — а видом поцветней!