Белый мох здесь порастает

Белый мох здесь прорастает
Вдоль по розовым пескам;
Люб он, как ковёр персидский,
Слабоногим старичкам.

Воздух так смолист, так тонок,
Что почтенный старичок,
Подышав им, замышляет
В пляс пустить остаток ног.

Но идёт немолчно время,
Что ни сутки — то бойчей,
Отравляя воздух чистый
Смрадом кухонь и печей.

Что ж? Иначе быть не может, —
Воздух, как и мы, живёт...
Сча́стлив, кто не опоздает
И от чистых струй глотнёт.