Эпилог

Эпилог.

«Нас в могиле греет слава».
Экий вздор нелепый! Право,
Больше теплоты приятной
В поцелуе неопрятной
Толстой скотницы, хоть в нос
От нея и бьет навоз.
Больше также услаждает
Теплота, что́ согревает
Нам кишки, когда мы пьем
Пунш, глинтвейн иль теплый ром
В самом грязном кабачишке,
Где сбираются воришки,
Плуты, всякий скверный сброд —
Все от виселиц народ
Убежавший; но он дышит,
Он живет, он видит, слышит,
И завидовать ему
Можно даже твоему
Сыну славному, Фетида!
Справедлива мысль Пелида:
Лучше здесь страдать рабом,
Чем теням служить гребцом
В царство мрачное Плутона
По теченью Ахерона —
Хоть воспел для нас его
Стих Гомера самого.

(перевод П. И. Вейнберга)